我策马疾驰，身后是熄灭的篝火与沉默的人群，那块绣满我胡言乱语的旧帕贴在胸口，温热如血。
风沙卷起残灰，在战靴后拖出一道暗红尾迹，像一条未愈合的伤口。
忽然间——
天地一静。
不是风停了，也不是鼓歇了，而是整个世界被抽走了声音。
八百里南境的黄沙悬在半空，一粒不动；连奔腾的马蹄声也像是被人从耳朵里生生剜去。
我猛地勒缰，战马人立而起，嘶鸣卡在喉咙里，竟发不出半点声响。
紧接着，地裂。
无数黑烟从干涸的裂缝中钻出，扭曲、升腾，凝成一人高的人形轮廓。
他们没有脚，浮在离地三寸之处，通体漆黑如墨，唯有脸上戴着铁铸面具——和探子描述的一模一样。
冰冷、无眼、无口，只有一道狭缝透出幽光。
然后，他们开口了。
“若生不愿逢卿面……”
《醉尘诗》的残句，一字一句，层层叠叠地响起，却不是传入耳中，而是直接炸在我的太阳穴里！
仿佛有千根银针顺着颅骨缝隙扎进脑髓，又搅又刺，疼得我眼前发黑，冷汗瞬间浸透内衫。
我死死按住额头，指节发白。
这不是幻听。
是咒。
有人把我的诗炼成了蛊，把信徒的执念拧成丝，织进这“心蛊阵”中，专等我焚诗立信、割舍神格的那一瞬——反向引爆！
他们不要我死。
他们要我“成神”。
一旦我接受这份崇拜，哪怕只是片刻动容，千万信徒临终前献祭的最后一念就会顺着信仰之链攀附而来，将我缠成一具空壳。
届时我不再是我，而是一尊能被任何人唤醒的灵枢，一个自动回应祷告的傀儡神明。
最可怕的是，这些信徒皆自愿赴死。
他们在临终前咬破手指，在泥塑像前写下我的名字，口中念着《醉尘诗》，含笑而终。
他们的魂不在轮回路上，而在这一阵之中。
而我……
偏偏拥有“知识洞察眼”。
能看穿人心，能识破谎言，能预判杀机——可也正是这份能力，让我成了万念穿心的最佳容器。
别人入阵即疯，而我会清醒地听着每一句诵念，每一个执念，每一份扭曲的爱与恨，如潮水般灌入脑海，撕碎理智。
我踉跄下马，膝盖砸进沙土。
不能用洞察眼。
用一次，失忆十分钟，而现在，哪怕走神一秒，都可能被执念寄生。
但我必须做点什么。
否则，全军都会在这无声的吟诵中沦为行尸走肉。
我猛地撕开衣襟，露出心口那道深可见骨的刀疤——三年前曾瑶替我挡下的那一剑，差点斩断心脏。
血早已止住，可每当阴雨天，它仍会隐隐作痛，像一根埋在我胸腔里的钉子。
“你们拜的是诗？”我嘶吼，声音撕裂寂静，“那我就把它唱烂！”
我开始嚎。
用北狄调，粗犷野蛮，像狼嚎：“若生不愿逢卿面，死了也要抢你坟！”
转鲜卑腔，滑稽荒唐：“卿面丑得像马粪，见了倒胃口！”
再换汉谣音，软绵绵地唱：“郎君莫来见妾颜，妾家锅里没米饭……”
我还掺进荤段子打油诗：“醉卧美人膝，醒握杀人剑，昨夜搂姐睡，今早裤带断。”
将士们傻了，瞪大眼睛看着我，有人想笑，又不敢笑，脸都憋成了紫红色。
可那些黑烟……反而更盛了。
它们不为亵渎所动，也不因辱骂退散。
它们只认原句，只等真声——哪怕一句歪曲，都不算回应。
我的心沉下去。
我知道了。
他们要的根本不是我对诗的尊重，而是我沉默时的悲情姿态——那个被误解、被神化、却不辩解的“圣者陆尘”。
正是这个意象，成了万千信徒执念凝聚的核心。
只要我还站着，还活着，还忍着不说破……他们就能继续供奉那个虚幻的我。
但现在——
我当众撕衣、咆哮、篡改诗句，甚至自毁形象，已经彻底打破了那个“沉默圣人”的幻影。
可他们……还不散？
为什么？
就在这时，一道寒光闪过。
曾瑶拔刀了。
她没有冲向黑烟，也没有护在我身前，而是猛然一刀斩向自己左臂——正劈在那九道疤痕最上方的新伤！
鲜血喷涌而出，溅落在尚未冷却的篝火余烬上。
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