2021年3月2日
三月的风，轻得像记忆。
我又一次早醒，天色刚亮，薄雾在窗外慢慢散。远处的梧桐枝头有几只麻雀在叫，声细而清。
水壶在炉上咕噜作响，屋子里弥漫着茶叶的清香。
日子已经渐渐回到轨道。
但我知道，那种“回到”并不是回到从前，而是学会了和风共处。
我不再害怕静。静里有她，有风，有曾经。
我翻开日记本。笔迹从冬天走到春天，墨色越来越浅。
我写下：“第339天。
春天的风有点不同，它不催人，也不冷。
它像是知道了什么，只是轻轻绕过你，不惊不扰。”
上午，我接到了一个电话。
说市图书馆要举办一个文学分享会，邀请我去做演讲
“就聊聊《风过人间》，还有你新写的《春光未老》。”
“我想想。”
“别推了，大家都很期待。”
我挂了电话，心里有点发怵。
我怕在那么多目光前提起她，怕声音会抖。可又想着，也许这正是她希望我去做的事。
于是，我答应了。
下午三点，宁州图书馆。
会场不大，二十来个人，静静地坐着。阳光透过落地窗洒进来，地面是浅金色的。
我站在讲台前，手心微微冒汗。
我看着那一排排熟悉又陌生的脸，开口时，声音有些沙哑：
“有人说，风是最会藏故事的东西。
它经过山川、城市、街巷，也经过人心。
而我写《风过人间》，只是想写一个人。她是我生命里的一阵风。”
场下没有声音。有人低头，有人抬眼，目光柔软。
我接着说：
“她叫林知秋。
她生前说过一句话——‘风不会停，我也不希望你停。’
那时候我没太懂，现在才明白，她其实在教我怎么活下去。”
我停顿了一下，呼吸变得细。
窗外传来一阵风，轻轻吹动窗帘。那一刻，我仿佛又听见她的声音——那种淡淡的笑意。
我笑了笑，说：
“我想，她今天也来了。
她大概坐在风里，听我念。”
分享会结束后，一个年轻女孩走过来。
“周老师，”她小声说，“我读你那篇《风之后》的后记时，哭了一整晚。”
我看着她，笑着说：“哭过就好。”
“可是，”她犹豫了下，“为什么您还写得那么温柔？我失去人之后，只剩恨。”
我沉默片刻，说：
“因为我明白，风不会替你带走恨，它只会留下空。
要让那空里有光，才不会一直冷。”
女孩点点头，眼眶又红了。
她说谢谢，转身走的时候，风从门口吹进来，掀起她的发梢。那一幕，像极了知秋第一次来找我时。
——
晚上，我回家。
屋子有点冷，我没有开灯，只靠窗外的月光。
茶壶里的水还温，我给自己倒了一杯。
我坐在沙发上，对着窗外说：“今天，我提到你了。”
风铃响了一声，又静。
我笑着说：“你是不是在害羞？”
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