首领死了！不知是谁嘶吼着撕开了防线，恐慌如瘟疫般蔓延。有人绊倒在断裂的旌旗旁，青铜头盔滚落到我脚边，内侧还沾着暗红的血污。远处传来弓弦震颤的脆响，那是我方弓箭手开始收割溃兵，羽箭穿透铠甲的闷响混着哭嚎声，在旷野上织成一张绝望的网。
残阳正缓缓沉入地平线，将半边天空染成猩红。阿羽踏过散落的断剑与破碎的法袍，看见敌军的战旗歪斜地倒在尸堆中，金线绣成的乌鸦徽记已被马蹄踏得模糊不清。风卷着血腥味掠过耳边，身后传来同伴们压抑不住的欢呼，那声音里混着劫后余生的颤抖，却如晨钟般撞碎了最后的阴霾。
他的玄铁靴碾过半凝固的血渍，发出沉闷的声响。残破的法袍碎片挂在断裂的枪尖上，被晚风扯得猎猎作响，像一面面破碎的旗帜。不远处，敌军的苍狼旗被斜斜钉在一具骑士的尸骸上，旗角浸透暗红，在暮色中耷拉着，露出被剑气割裂的狰狞裂口。
阿羽抬手抹去脸上的血污，指缝间漏下的残阳将他的银甲染成熔金。甲胄上交错的划痕里还嵌着干涸的血块，腰间悬挂的玉佩已碎成两半，只有剑穗上那抹朱砂红依旧鲜亮——那是临行前师妹亲手系上的平安结。
风卷着浓重的血腥气掠过荒原，远处传来鸦群振翅的聒噪。他忽然瞥见脚边半张烧焦的羊皮卷，上面用朱砂画的行军图已模糊不清，只依稀辨认出云隘关三个残字。指尖触到卷角的焦痕时，指腹传来细微的刺痛。
残阳终于没入地平线，最后一缕天光掠过他紧握剑柄的手背，那里有道深可见骨的伤口，血珠正顺着剑鞘缓缓滴落，在身后拖出一道蜿蜒的暗红轨迹。他抬头望向渐沉的暮色，远山如墨，唯有天际那抹猩红久久不散，仿佛整片天空都在淌血。
“该走了。”阿羽喃喃低语，仿佛这简单的三个字用尽了他全身的力气。他的声音低沉而沙哑，仿佛被这无尽的杀戮和血腥所侵蚀。
他缓缓地将断剑从那名敌军将领的胸腔中抽出，动作轻柔得如同生怕惊醒了一个沉睡的婴儿。随着剑身的抽出，一股暗红色的血液如喷泉般喷涌而出，溅落在阿羽的身上和脚下的土地上。
那断剑的剑刃在最后一丝霞光的映照下，闪烁着妖异的光芒，仿佛它本身就是一件被诅咒的武器。血珠顺着剑身滑落，滴落在焦黑的土地上，瞬间被吸收，只留下一抹淡淡的红色痕迹。
阿羽凝视着手中的断剑，那原本锋利的剑刃此刻已布满了缺口和裂痕，就如同他那颗破碎的心。他轻轻地叹息一声，然后反手将剑插回剑鞘，那“咔嗒”一声在这死一般寂静的战场上显得格外刺耳。
转身，阿羽迈着沉重的步伐，朝着营地的方向缓缓挪动。他的每一步都显得异常艰难，仿佛他背负着整个世界的重量。每一步落下，都会在焦黑的土地上留下一个深深的血印，那血印随着他的脚步延伸，仿佛是他生命的轨迹。
转身，阿羽迈着沉重的步伐，朝着营地的方向缓缓挪动。他的每一步都显得异常艰难，仿佛他背负着整个世界的重。残阳把他的影子拉得很长，像一截拖在地上的破布，随着他的动作微微抽搐。膝盖像生了锈的合页，每一次弯曲都带着细微的呻吟，裤腿被戈壁的风灌得鼓鼓囊囊，又随着脚步落下瘪下去，露出里面磨得发亮的膝盖骨。
帆布背包里的水壶空了一半，晃荡着发出空洞的响声，像极了刚才在山坳里听到的最后一声呼救。他不敢回头，怕一回头，那声“阿羽，救我”就会从风里钻出来，把他钉在原地。风卷着沙砾打在他后颈，像细小的针，可他连缩脖子的力气都没有，只有涣散的目光盯着前方——远远的，营地的篝火已经亮了，橘红色的光在暮色里跳动，像一小团不肯熄灭的希望。
可那光越近，他的脚步就越沉，仿佛每一步都要把鞋跟钉进地里。脚下的石子硌得脚底生疼，可他感觉不到疼，只有一种钝重的麻木，从骨头缝里往外渗。他想起出发前队长拍着他肩膀说“等你带他们回来”，想起小林笑他背包里塞太多压缩饼干，想起阿贵在篝火边弹着走调的吉他……这些画面像碎玻璃，扎得太阳穴突突地跳。
篝火的暖光终于漫到了脚边，他看见队友们围坐在火边的身影，有人朝他挥手，喊着“阿羽回来啦”。他张了张嘴，想回应，喉咙却像被沙子堵死了。抬手想擦额角的汗，却摸到一手冰凉的水——不知道什么时候，眼泪已经把脸淌湿了。他猛地蹲下身，把脸埋进膝盖，背包“咚”地砸在地上，里面空了的水壶还在固执地响着，像谁在无声地哭。
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