营房里，烟尘未散，寒意刺骨。虎痴端坐案后，目光如冰冷的秤砣，沉沉压在跪地的苟十九身上。
“此地，”虎痴开口，声音不高，却字字如锤，砸破死寂。
“熟田几何？丁口多少？现存粮秣、牲畜、屋舍？冻毙几人？尚存几人？据实报来。”
苟十九猛地一抖，枯瘦的身躯筛糠般颤栗。
他舔了舔干裂渗血的嘴唇，喉头咯咯作响，仿佛在竭力翻搅早已麻木的记忆。
半晌，她才嘶哑着挤出声音：
“回…回大人……”，他喘息着，每一个字都带着恐惧的颤音。
“熟…熟田…约莫五千三百亩…多是…是靠山泉的好地……”。
他停顿，浑浊的眼珠费力转动，似在确认。
“丁…丁口…原本…原本有五百三十余口…男女老幼…还有…几十个半大娃子……冻…冻死饿死的…”。
他的声音陡然哽咽，被巨大的恐惧和习以为常的麻木吞没，。
“…怕…怕有七成了……活着的……活着的……估摸着…不到…不到一百口了……都是些…还能喘气的……老弱病残……青壮……青壮没几个了……”
“五百三十口，冻毙十之七八，存者不足一百口。”虎痴复述，声调平直，如同在核对冰冷的账簿。
他抬眼，目光锐利如出鞘的刀锋，直刺苟十九。
“不足一百口，要耕种五千三百亩地？春耕在即，尔等如何种得？”
这问题像根针，猛地刺破了苟十九麻木的外壳。
他脸上那层深重的恐惧竟褪去几分，取而代之的是一种近乎荒谬的、深入骨髓的认命感。
他抬起头，眼神空洞地望向虎痴，嘴角甚至扯出一丝难以察觉的、带着嘲讽意味的弧度，仿佛在说一个天经地义的常识：
“大人……”，他咽了口不存在的唾沫，声音里透着一股被这地狱规则浸透的绝望逻辑，“……这…这地…本就不是靠我们这些人…种得完的……”
虎痴的眼神骤然一凝！营房内的空气似乎又冷了几分。
苟十九继续道，语气平缓得令人心寒：“……每年…每年开春前…上头…上头都会送新的‘人’来…我们这些人…在这里…活不过五年……”。
他说得极其自然，仿佛在谈论牲口的轮换。
“病的…没人治…饿的…没得吃…冻的…没得穿…死了…就扔乱葬岗…腾出地方…给新来的…人不够…上头自然会送…一直送…送到地有人种…粮能收上来为止……”。
他顿了顿，吐出最后一句，轻飘飘却重逾千钧，“……这…就是这里的活法。”
“活不过五年…病了不治…饿了不食…冷了不穿……”。
这麻木的话语，如同最恶毒的诅咒，瞬间揭示了这片土地最赤裸、最残忍的真相！
这哪里是村落？分明是一座巨大、冰冷、以人命为燃料的死亡农场！
土地永恒，而人……只是消耗品！是不断填入磨盘的活牲口！
死寂！
营房里只剩下炭盆偶尔爆出的噼啪声，刺耳地回荡。
浓重的血腥味与绝望的气息，沉甸甸地压在每个人胸口，几乎令人窒息。
亲卫士兵握刀的手青筋暴起，指节捏得惨白，眼中压抑的怒火几欲喷薄！
连虎痴那岩石般冷硬的面容，也如同冰面被重锤击中，瞬间绷紧，下颌线条如刀削斧劈！
虎痴缓缓阖上双目，深深吸了一口冰寒刺骨的空气。
再睁眼时，眼底那瞬间翻涌的惊涛骇浪已被更深的、近乎非人的冰寒覆盖。他必须将这一切，速报朱钰！
“军中，谁人识字？”虎痴沉声问道，声音已恢复钢铁般的冷硬。
“回将军！有！”疤脸一步踏前，抱拳应道，声音洪亮。
“队中有个老卒，名唤陈老栓，早年读过几年村塾，能写！”
“速唤来。”
很快，一个身形佝偻、满面风霜的老兵被带了进来。
他对着虎痴，叉手躬身，行了个标准的军礼，动作虽有些迟缓，却一丝不苟。
虎痴一指案上粗糙的木牍和半截磨尖的炭条：“我说，你记。一字不差。”
“诺！”
陈老栓肃然应命，跪坐案前，拿起冰冷的炭条，呵气暖了暖冻僵的手指，屏息凝神。
虎痴的声音再次响起，低沉、清晰，不带半分情绪，却字字如铁，敲打在寂静的营房里：
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