她的指尖在金线绣的"黄连根"上停顿片刻，突然将布片凑近油灯。
火苗舔着纸灯罩，她睫毛在脸上投下晃动的影，忽然倒抽一口冷气："承砚，看这里。"
顾承砚凑过去。
布面焦黑处，金线绣痕的间隙里，有极细的针脚——像是孩童用钝针胡乱戳出的星点，却在苏若雪的指腹下连成串："3-7-9，A区。"她声音发颤，"这是...三个月前教织工家孩子认的涂鸦编码。"
"什么？"顾承砚的太阳穴突突跳。
三个月前，他让苏若雪教织坊里的孩子们用针代替笔，在旧布上画花鸟虫鱼，说是"练手劲"。
此刻布片上歪歪扭扭的"星点"，正是那些孩子画"小蝴蝶"时留下的针孔，每个孔距对应着不同数字。
苏若雪的手指沿着针孔移动，突然顿住："铁...鸟？"她抬头，眼里有惊涛翻涌，"铁鸟要来，藏机入洞。"
顾承砚的后颈瞬间起了层鸡皮疙瘩。
他猛地站起来，撞得木桌"哐当"响。
青鸟不知何时立在门口，腰间短刀的铜环微微晃动："少东家，今早码头上的船家说，吴淞口外有铁壳船往黄浦江开，桅杆上挂的旗子..."
"不用再说了。"顾承砚抓起案头的联络图，墨迹未干的织坊位置被他捏出褶皱，"去通知各节点——"话未说完，窗外传来急促的马蹄声。
阿四浑身是汗冲进屋，手里举着半块蓝布："少东家！
十六铺的陈阿婆说，她家织机今早自己'动'了！"他喘着气展开布，上面歪歪扭扭织着"铁鸟至，机入洞"，"她说织机停了一夜，晨起发现经线全乱了，再看布面...就成这样！"
顾承砚盯着那行歪字，喉结动了动。
他想起前日在南汇滩涂，老妇人说"我们不识字，就照着老辈的法子采"；想起染坊里阿金刻的曲谱，王嫂织的暗号——原来这张网从来不是他在牵引，是千万双手在彼此呼应。
"去查各织坊。"他对青鸟沉声道，"现在。"
三小时后，青鸟带着湿漉漉的雨气返回。
他的短衫沾着泥点，眼里却闪着光："南市的张记织坊搬空了，设备全塞进了城隍庙的废井；闸北的李婶家，二十台织机连夜抬进了防空洞——他们说，'布上的字在发烫，手痒得慌，不搬睡不着'。"
顾承砚沉默着走向墙角的檀木柜。
那里面收着他熬了半月写的《应急指挥手册》，墨迹还带着松烟墨的香气。
他抽出泛黄的纸页，在烛火上一引，火苗"呼"地窜起，将"统一调度集中分配"等字样舔成灰烬。
苏若雪递来新裁的竹纸。
他提笔时，笔尖悬在半空，忽然笑了："不用写那么多。"
次日凌晨，当第一架日军侦察机的轰鸣撕开苏州河的晨雾时，十余家地下织坊的门已上了锁，墙根的青藤下藏着新土——那是织机入洞时翻起的泥。
顾承砚站在露台上，望着银灰色的铁鸟掠过天际，身后传来青鸟的低叹："他们...真的自己动了。"
"不是他们，是布。"顾承砚摸出怀表里的蓝布碎片——那是苏若雪初入顾氏时，他送她的定情信物，"布是活的。"
梅雨来临前夜，长江流域的云像被墨汁浸过。
上海的弄堂里，阿婆们端着竹匾晾布，忽然惊呼："看！
布上有条红线！"素白的夏布在湿气里晕开淡红，像毛细血管般蔓延，从上海连到无锡，从无锡牵向武汉。
长沙的老绣娘摸着晾在竹竿上的被面，红线正沿着她十年前绣的湘江纹路延伸；南昌的船工擦着汗，发现粗布汗巾上的红线竟和赣江的支流走向分毫不差。
有白发老人仰头看天，雨丝细得像银线，喃喃道："雨丝牵线...该接上了。"
顾承砚站在顾苏织坊的顶楼露台，雨水顺着瓦当滴在他肩头。
他闭着眼，耳边仿佛有万千梭声——轻的、重的、快的、慢的，从南京、从杭州、从更远的地方涌来，在雨幕里织成一张网。
"中国，还没断。"他对着雨幕轻声说。
风突然转了方向。
东边的云压得更低了，像要坠进黄浦江。
远处传来闷雷，第一滴豆大的雨砸在他手背上，凉得刺骨——这雨，怕是要连下三日。
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